Fin

Le ventre creux vide la tête et nourrit le désespoir.

Bubulle était souffrant. Il n’avait pas aboyé depuis plusieurs jours et l’impitoyable canicule qui sévissait depuis bientôt une semaine était au banc des accusés. Mais Joline savait pertinemment que la malnutrition était seule responsable.

Joline observait Malo, son jeune frère. Version miniature d’un garçon de huit ans, ses yeux si pâles, grisonnants, envahissaient son visage comme une fournée de mauvaises herbes.

Il était près de seize heures et personne n’avait encore rien avalé. Joline, treize ans, maudissait sa mère en silence. Malo ne se plaignait pas trop. Il regardait par la fenêtre, ensorcelé par l’eau de la piscine qui scintillait trois étages plus bas. Des enfants s’y baignaient allègrement sous l’œil prudent de leurs parents.

Joline s’approcha de son frère et posa une main sur son épaule. Les oreilles de Bubulle se dressèrent alors que le front de Malo rencontrait la moustiquaire qui, toujours prête à céder, s’ébranla avant de quitter ses assises. Malo bascula vers l’avant, aidé par la pression qu’exerçait la paume délicate de sa sœur. Il ne tenta pas de s’agripper, et son corps s’engouffra dans le vide suffoquant, puis s’écrasa sur les pierres décoratives qui étouffaient la pelouse autour de la piscine.

Bubulle s’élança et chuta à son tour, alors que les cris d’effroi poussés par les voisins voltigeaient en chœur.

Joline s’étendit sur son lit, une main posée sur son estomac. Il y aurait deux bouches affamées en moins et un secret à nourrir.

…